desabotoar do céu

2012-02-01T22:12:00.001-03:00

escorregou pela vida inteira como se não merecesse um projeto ou intenção clara do que se pretende ser. escorregava, deixava-se levar, ia tantas vezes contra a maré. ao redor construíam edifícios inteiros, toda uma geração. promoções e altos cargos comissionados. casamentos, castelos, trituradeiras. e continuava a escorregar como se fizesse parte de um outro mundo, um outro globo com histórias possíveis. nos álbuns figuravam as pessoas queridas encontradas nos descaminhos entrançados, elaborados como uma estranha forma de sobrevivência à lógica dominante de ser. na maior parte das vezes algo lhe doía por não estar ela também dentro daqueles edifícios, mas uma certeza silenciosa lhe garantia que era sempre melhor assim.

2012-01-07T23:34:00.002-03:00

2011-12-12T12:16:00.000-03:00

Sabe quando as idéias nascem já sem fôlego? Numa corrida de pensamentos, elas não chegariam nem a primeira esquina. Elas são até mesmo fortes e robustas, mas lhes falta qualquer coisa que as motive seguir em frente, como se tivessem que cumprir promessa ou atingir alguma meta. Mas as idéias, as minhas, não são beatas e nem trabalham para alguma empresa multinacional. Elas são minhas e por isso mesmo despropositadas. Nasceram de qualquer desnecessidade: um luxo do meu tempo particular. E por isso, por não estarem comprometidas com uma causa olham para o tempo como quem analisa se vai chover lá fora ou não, se é preciso de uma galocha ou não, e por acharem que afinal não é um bom dia, resolvem não aparecer. E não precisam se explicar a ninguém. Não tinham ponto para bater, dinheiro para receber, carinho para dar. Elas viriam por capricho. E por não não prometerem nada a ninguém, chegaram trôpegas até aqui.

2011-12-05T21:16:00.002-03:00

de grito morreu um silêncio.

2011-11-30T16:17:00.001-03:00

escrevia sobre o mundo que vivia ou imaginava? e qual era diferença entre os dois ? procurava silenciar e ouvir o ensinamento dos rios e correntes, a voz que lhe sussurrava baixinho, e que de tão baixinho, não atravessava nem a barreira do sonho. precisaria buscar o conhecimento dentro da pedra,alcançar o nervo bruto da vida. enquanto não, gatos quebravam patinhas, eram sufocados em sacos e ressurgiam na cabeça daquela que nos oferecia moradia.

2011-11-08T13:52:00.000-03:00

Mas ese capuccino não é mesmo bom como aquele. E o chocolate não é tão quente. Falta a espuma, o doce, a textura. Falta o pão de queijo, algo de recheio. Mas a música é boa, o atendimento idem. Acho que gosto desse lugar. Tu também gosta como eu?

- Ô, amiga. Do café eu gosto mais é da conversa.

2011-10-18T23:09:00.003-03:00

No prato sempre sobrou feijão, arroz, macarrão. No copo restava sempre um pouco do suco, o café mesmo delicioso ainda resistia na xícara. Um resto, as sobras, ainda. Para não acabar. Talvez estes vestígios que deixo nas horas das refeições seja um receio de não querer viver tudo. Para poder sempre voltar àquele mundo construído com quem eu amo, aos lugares que se eternizaram mágicos nos detalhes mais simples. Tenho muita dificuldade em vivenciar um fim. Mesmo sabendo que um fim carrega em si um começo. Dói muito partir, deixar, sair e pensar que isso pode implicar em não voltar. Lembro minha vó apelar para um menino imaginário que vivia debaixo da mesa da cozinha e que se eu não comesse todo o meu almoço, ele iria lá e abocanharia o resto do meu purê de batatas. Eu sempre lhe disse, pois vó, deixa então ele comer à vontade. Que outra pessoa devore essa difícil tarefa de terminar. E ainda mais quando é algo tão gostoso como o sonho que vivemos.

2011-10-18T07:54:00.001-03:00

Alice: Quanto tempo dura o eterno?
Coelho: As vezes apenas um segundo.

Alice no País das Maravilhas

parajuru paradise

2011-09-28T21:44:00.003-03:00

"A razão cria monstros"

2011-09-28T21:21:00.003-03:00

E entre nós eu te confesso: os intelectuais me dão pena. Não quero ser um intelectual. Os intelectuais são os que divorciam a cabeça do corpo. Eu não quero ser uma cabeça que rola por aí. Como dizia Goya: “A razão cria monstros”.

Eduardo Galeano

mafessoli e seu encantamento com o mundo

2011-09-19T13:38:00.000-03:00

Esse apego a ideias dos séculos passados não seria uma forma de resistência à pós-modernidade?

Maffesoli - Nós preferimos as certezas do que as incertezas. Mesmo que as certezas nos impeçam de ver o que está acontecendo. A reação essencial, a reação humana, é de medo. Medo ao que é estranho, ao que nós não entendemos. Medo desse mundo que está efervescendo culturalmente. Um exemplo é o caso de Adorno. Ele dizia que o jazz era a barbárie. Porque estava acostumado com a sinfonia, com as orquestrações da música erudita. Ele temia o jazz. É a mesma coisa nos sistemas teóricos. Algo que foi anômico torna-se canônico. É a mesma coisa com os sistemas sociais do século XIX, que eram alternativos e se tornaram conservadores. Eles não souberam prestar atenção ao que estava em gestação. Marx tinha uma fórmula muito boa. Ele dizia que você tem que ouvir as plantas crescerem, as ervas crescerem. O nosso é trabalho é exatamente o de ouvir as plantas e as flores crescerem. Mesmo se isso for alternativo, mesmo se isso nos choca. Nós temos de nos chocar com a vida. E a vida é sempre cheia de desafios, a vida é perigosa

andarilho

2011-09-05T23:57:00.003-03:00

passarim,

2011-09-05T23:53:00.003-03:00

mestre,

2011-09-05T23:49:00.000-03:00

A minha sabedoria está-me aqui a segredar
que tudo só parece, nada é, e temos de
contentar-nos com isso.

Saramago

2011-09-05T23:45:00.000-03:00

“O objeto era o mundo. Mesmo que não fosse esse mundo visível”.

Paul Klee

os elementos que me alimento

2011-08-18T19:38:00.000-03:00

"Quero saltar para água para cair no céu"
Pablo Neruda

sobre nossa intimidade e o que é raro nesse mundo

2011-08-17T16:59:00.000-03:00

"Acho que o quintal onde a gente brincou é maior do que a cidade. A gente só descobre isso depois de grande. A gente descobre que o tamanho das coisas há que ser medido pela intimidade que temos com as coisas. Há de ser como acontece com o amor. Assim, as pedrinhas do nosso quintal são sempre maiores do que as outras pedras do mundo. Justo pelo motivo da intimidade."

Manoel de Barros
in Memórias Inventadas

O livro, a bicicleta e o silêncio.

2011-08-10T23:19:00.001-03:00

Penso que assim poderíamos começar uma revolução. Se entendêssemos o livro como metáfora para a sabedoria, sem que esta precisasse vir impressa em folhas amareladas. A sabedoria gravada no coração, que se manifestasse em momentos de desesperança, raiva, mágoa e falta de amor. E para dividir a sabedoria com o mundo, na impossibilidade de ter sempre por perto pessoas dessa natureza, os conselhos poderiam até ganhar contornos de palavras, irem morar nos livros e outros veículos de comunicação. Para a revolução realmente vir a mudar a vida, seria necessário compreender que as palavras, mesmo quando ficção, são reais. A realidade é também inventada. Não seria num mundo do faz de conta distante. Era na vida nossa mesma de todos os dias que ela aconteceria.

Nesta utópica revolução, a bicicleta teria uma função primordial. Entenderíamos que afinal, vejam só, existem outras formas de estar no mundo. Não poluiríamos ainda mais a Terra, faríamos o coração bater mais acelerado, brincaríamos com o vento, pensaríamos sempre outros caminhos além daquele tão robotizado. Teríamos uma outra noção do tempo, faríamos tudo menos acelerado. Mataríamos menos, morreríamos idem. Estaríamos mergulhados na paisagem.

E por fim falaríamos menos, ouviríamos mais. As necessidades todas seriam outras. Nos guiaríamos pela nossa intuição. Ela sussurraria, a vida fluiria. Aguçaríamos os sentidos. Daríamos menos espaço para o olho que julga, analisa e condena. Ouviríamos e entenderíamos das fortalezas e chagas dos outros, das suas ruínas abertas e a forma bonita como sentiam a vida. O mundo inteiro voltaria a ser inspiração.

2011-08-09T12:33:00.003-03:00

Você cria o cenário perfeito para ser fazer aquilo que se propôs. Você tem a luz certa, os livros, as referências, o chocolate, a página branca inteira lhe pedindo para dar forma aos pensamentos, às correções das teorias, dos olhares, dos autores, das normas bibliográficas. Você tem tempo e disposição. Tem prazo também. Você tem tudo aquilo que um dia imaginou que seria o plano perfeito de uma tarde feliz de trabalho. E aí, no meio do que seria o sonho, você, acordada, percebe que tem uma aliada de sempre. Dispersão é o seu nome. Você tem imaginação em excesso e pouca ou nenhuma objetividade. Você tem um livro que poderia ser escrito se não fizesse escolhas contrárias ao coração e os pés pouco assentes ao chão.

2011-07-28T12:47:00.001-03:00

o que te move?

2011-07-25T21:50:00.001-03:00

"arriscar-se é perder o pé por algum tempo.
não se arriscar é perder a vida..."

2011-07-22T13:20:00.005-03:00

Acordei cedo. Hoje é quarta, mas mentalmente decidi que seria segunda feira, dia dos eternos começos e promessas do tipo “ a partir de hoje eu irei…”. Me matriculei na academia. E por hoje é só. Ter conseguido me matricular já exigiu de mim algum empenho e esforço, senão físico certamente psicológico. Mas agora estou matriculado e isso é um fato. Tenho uma ficha de musculação, um supino para levantar, uma esteira para tentar não cair e recepcionistas para eu dar bom dia e tentar ser sociável, coisas que eu de antemão sei que não sou. Mas com elas posso fingir. Diria mais, elas me pedem em silêncio que eu finja, que eu seja ali um personagem feliz. Serei. E que a verdade seja dita: não acredito que frequentarei durante muito tempo esse templo feito de suor. Então até lá creio que suportarei toda a farsa que envolve as idas e vindas pela recepção.

Pela tarde me ligam da academia para confirmar alguns dados: endereço, tipo sanguíneo, etc. Diga se isso não é estranho. A voz da recepcionista parecia saída de um comercial de margarina. Imaginei que ela tinha filhos que vestiam roupas super brancas e apareciam em comerciais da Omo. A voz era envolta em plástico bolha. Tudo muito artificial. Ela parecia ser minha amiga e me tratava como tal. Quase a convido para tomar um café e dividir com ela minhas questões existenciais. Invejo a sua capacidade de aparentar felicidade. Desligo o telefone me sentindo mais velho, carrancudo e rabujento.

Mas lembro – me exatamente do motivo que me fez dirigir até aquela academia. E isso é tão verdade para mim que portanto consigo admitir a voz de plástico bolha e todo o resto. Tudo isso começou quando passamos a assistr os nossos filmes acompanhados por um grande balde de pipoca.. Isso, um balde grande, vermelho e gorduroso. Mergulhamos na pipoca e nos filmes como quem mergulha num mundo bom, feito de cumplicidade, dengo e amor. A pipoca abriu espaço para o refrigerante, o chocolate, a pizza. Horas e horas de hedonismo gastronômico. Sem você aqueles dias não seriam os mesmos, é verdade. Eu seria infinitamente menos feliz e mais magro. Mas como isso da silhueta nunca esteve na ordem de prioridades do dia, comecei a engordar feliz.

O que eu não esperava era que você passaria a olhar para os meus braços como se eles fossem alguma espécie de barômetro do seu amor. Passei a ouvir que afinal eu estava muito gostoso, que eu sou o tal, eu sou o bom. Veja bem, eu nunca tinha ouvido nada parecido e isso me deixou um tanto deslocado. Comecei a andar nas ruas acompanhado pelas suas falas. Eu sou o tal, eu sou o bom: eu, a pipoca, a pizza e o refrigerante. E aí que nasceu essa necessidade de assumir por completo meu mais novo personagem. Eu sou feliz para a recepcionista, crítico para o meu filme, herói para os meus filhos, ausente para alguns amigos, fiel para os poucos e bons e agora eu sou também gostoso para você. Entenda e não me leve a mal. Esta excursão pela academia durará apenas duas semanas, mas o suficiente para entender que gostoso eu sempre fui, com halteres ou com meus livros. E gostoso é e sempre será esse dia que estive inteiro mergulhado no mundo com você.

‎"Os caminhos são para as jornadas, não são o destino"

2011-07-11T13:17:00.002-03:00

2011-07-04T12:50:00.001-03:00

eram seis da manhã, toca o telefone:

- estou abandonado no parquinho. vem para cá. estou no balanço, o céu ainda cheio de estrelas. estou numa espaçonave? vejo que já se aproximam algumas pessoas. pessoas que na verdade são pombos... ei, vocês, venham aqui tentar convencê-la a vir para o parquinho conosco.

cantiga de reivenção

2011-06-24T20:29:00.001-03:00

A vida lhe pediu um dia em sonho que reiventasse seu amor e sua dor, passado e futuro. Imagine que podes trazer qualidades novas para o seu presente, ela me disse. Experimentei poesia pelas paredes, manjericão na janela, pés descalços na areia quente, brisa na memória. Vendi a tv. Morei alguns dias junto às árvores do jardim, mergulhei tão fundo no mar para quase não voltar, cultivei simplicidade para te olhar e poder rever o que imaginei dos dias e havia enterrado naquele quintal sem canção. Solidão tornou-se solitude, abracei algumas idéias e fiz delas minhas amigas. Reiventei dias quando pensava que já não poderia e ganhei olho novo bordado de amor.

emigrar para o sentimento

2011-06-20T22:09:00.004-03:00

Chegava quase sempre atrasada. Deixava cair papéis, desculpas e sono. Vestia as formas de ser condizentes com o espetáculo mas sabia-se observadora. Um café, a paciência, as folhas secas: croc, croc, croc. Eles diziam algo, o teórico, a citação, a referência, as aspas, a metodologia: croc, croc, croc, as folhas secas, que um dia seriam mais nada, nem tapete. Seriam galhos, depois a promessa das flores. Croc, croc, croc, a roupa das aparências começava a apertar, os pés pediam liberdade: me leve daqui para qualquer outro lugar. Desça as escadas levemente, escute os pássaros lá fora. Seja como eles. Deixe as folhas, os ramos, o mundo.

às vezes,

2011-06-20T20:48:00.001-03:00

mas só às vezes,
sinto um cansaço pesado do mundo,
das gentes no mundo,
da promoção do Eu,
das fogueiras, todas elas.
a vaidade, o falatório,
os olhos, as vontades e o espetáculo.
me encolho desejando quase desaparecer,
querendo uma árvore para mim, os bichos a volta,
os vagalumes piscando, o mar banhando o sonho,
fazendo crer que o mundo é mais
do que esse que se descortina à minha frente e que,
por vezes,
julgo ser real.

no filme. mas poderia ser na vida.

2011-06-11T16:01:00.000-03:00

"não consigo viver num mundo onde ela não existe"

2011-05-21T13:04:00.003-03:00

Poderia voltar a falar sobre toda e qualquer problemática,
Mas não esta. Porque de certa forma sabemos por dentro que não são as palavras que dizem mais ou comunicam qualquercoisanova. Nem o toque, o beijo, a experimentação. Nem a voz dos anjos, as harpas, a sapiência daquele senhor no alto dos seus 90 anos. Todo o louco amor vive translúcido, transparente, forte e robusto e ainda quer vestir-se de eternidade. Qualquerdiadesses ele vai lá e pergunta a ela, senhora detentora dos conhecimentos todos, quanto tempo que dura um amor. A gente já sabe o que ela dirá, a eternidade não costuma ser assim tão original. Mas aquelas palavras proferidas calarão a angústia, a indecisão. Colarão feito imã as vontades e os desejos. Subverterão a lógica que tudo dilui e evapora na efemeridade do mundo -bolha, mundo- sabão.

2011-05-18T18:29:00.000-03:00

A cabeça, o corpo, o pensamento, o ar, o perdão, a inspiração, a espera. Ela, eles, quando nunca, quando sempre, quando pode. O gato ao lado, o pássaro, a primavera, a felicidade. É tudo leveza e eternidade.

II.

2011-05-10T19:05:00.002-03:00

Um café expresso, o jornal, por vezes uma água com gás. Senta na mesa que estiver mais exposta ao sol. O caderno de esportes, a política, a crise. Os filmes em cartaz. A crítica do crítico. Vamos? Sempre. Deita o olho de forma demorada nas letras todas misturadas. Elas dizem de um mundo sempre menos bonito do que aquele que ele leva dentro. Ele insiste no jornal, é bom saber o que se passa no mundo. É bom saber para a fantasia não contaminar toda a realidade e nos imaginarmos dentro da toca do coelho ou tomando bebidas que encolhem gente, vendo gatos azuis listrados. É bom saber, eu mesmo lhe digo. E você deveria saber também. Na mesa da frente o cachorro vira – lata se encanta pelo seu olhar (assim como eu , um dia destes), insiste com o dono para lhe deixar a coleira um pouco mais larga e assim poder chegar na mesa deste senhor que, agora, toma água com gás. Ele diz que prefere os cachorros sem pedigree. São mais parecidos com a gente, você não acha? Este lembra um cão que eu tive e gostei muito. O menino de caracóis nos cabelos passa correndo atrás da bola que insiste em lhe fugir. Tropeça, parece que vai mais não cai. Ele ri junto com o pai do menino. Ele concentra muito desta vida que lhe rodeia, ela também, a vida, lhe persegue, lhe invade, faz daquele bairro inteiro como esta mesa, sempre exposta ao sol.

I.

2011-05-09T10:02:00.003-03:00

Costumávamos despertar com as aulas de piano da vizinha. Acompahamos toda a sua evolução. Eu acordava sempre antes e percebia mesmo quando chegava o professor à sua casa. Treinavam a música que ela já sabia uma, duas, três vezes. E depois então partiam para esta nova música. Ela esteve nisto durante um mês e meio. Quando terminou a primavera ela já não precisava do professor, tocava mesmo bem. Acho que nunca terei melhor desejo de “bom dia” do que naqueles tempos. E como tudo pode ser sempre ainda melhor,o barulho da chuva deslizando pelas telhas fazia daqueles momentos algo mesmo sublime. Para mim era como parar o tempo. Queria viver para sempre naquele instante. Descia para a cave, de lá dava para ver a chuva parecer uma grande tempestade, quebrando galhos das árvores, fazendo entrar água pelas frestas da janela grande, branca. Como a tempestade que acontecia em mim. Nesse tempo, eu deveria estar realizando muitas coisas. Mas não as fiz. Me permiti apenas olhar a chuva através desta janela, sentir aquela felicidade vibrante de quem acaba de entrar num grande mistério. A vida era uma promessa, era fruição, compromisso com alegria. Era ansiedade também. O mundo havia dado uma grande reviravolta e afinal já não sabia ao certo onde iria parar, qual caminho escolher. O plano ordenado e seguro já não servia mais. Queria ter congelado para sempre aqueles dias. Ali fui intensamente feliz e agora, mesmo quando nostalgia, é das coisas mais bonitas que consigo ter na memória.

o doce mais doce

2011-04-13T13:22:00.000-03:00

Chocolate amargo, brigadeiro, doce de abóbora com requeijão. Goiabada e queijo, cheese cake de amora, doce de leite. Mas é também: a paciência que falta, o amor quando escorrega, os prazos que apertam, o nó dando volta ao juízo, a ansiedade quando amarga o dia.

“assim a brisa nos ramos diz sem o saber uma imprecisa coisa feliz”

2011-04-09T16:02:00.000-03:00

ele não sabia como o barulho da impressora, a tinta gravando as suas palavras para ela, poderia deixá-la tão feliz. Destas felicidades que nascem junto ao encantamento das coisas simples e por isso mesmo, eternas.

2011-04-07T21:01:00.002-03:00

há quatro anos, uma grande Amiga me enviava:

"eu li ainda agora esse trecho do galeano e não poderia deixar de te mandar, xu. leva ele pro teu final de semana. beijo e amor.

"Inimiga declarada de tudo aquilo que engaiole o vento, ela dança porque dançando goza, e dança o que quer, quando quer e como quer, e as orquestras se calam frente à música que nasce do seu corpo.

A liberdade ofende."

Eduardo Galeano,
Isadora, texto do livro Mulheres, adaptado por Ronaldo Serruya"

2011-04-07T08:55:00.000-03:00

Os tribais, os chineses, as estrelas, os nomes, os rostos, as promessas, o apagar das promessas. As palavras de ordem, os desejos, a harmonia, o time do coração, a pantera cor de rosa? Os animais, as delicadezas, as flores de lótus. eles passam apressados, carregam suas bandeiras nos corpos. Ó mundo, leia-me. Decifra-me. Eu não sou os outros, sou este, diferente e tão igual. Eu tenho na pele as minhas escolhas deste mundo. Eu grito, não sou vulgar, não sou apenas mais um. Eu quero ser outro. Azul também, mestiço também. Eu me furo, eu me transformo. Acordei inseto e não soube mais o que fazer de mim.

Bolha, bolhinha, bolhinha.

2011-03-22T23:54:00.000-03:00

Um momento cansa. Cansamos da gente. Os mesmos erros abrindo poças de água por onde passamos para logo mais cair ali na frente. Tropeçamos quando pensamos que da próxima vez, aí sim, será diferente. Que afinal sou maior que os condicionamentos de toda uma vida. Não cederemos ao que escolhem para nós e por nós, não faremos desta experiência uma eterna repetição das mesmas dores e prazeres. Vamos errar diferente e acertar também. A bolha é grande e forte mas um furinho apenas e ela vira ar, sabão e crianças correndo atrás querendo estourá-la. Todo o medo da reivenção é anterior a este mesmo brilho.

2011-03-21T18:33:00.000-03:00

Substituir uma moral por outra??? De jeito nenhum. Espero que não haja moral nenhuma, e sim ética. A discussão filosófica sobre moral e ética é milenar. Ética, do grego ethos, diz respeito ao modo de ser, enquanto a moral, do grego mores, se refere aos costumes.

O nosso modo de agir com o semelhante precisa ser ético, em respeito ao outro, mas num acordo que pode ser feito até entre duas pessoas. A moral é resultado de interferências da tradição, da religião e de outras formas de condicionamento cultural, por isso pode e deve ser questionada.

Regina Navarro Lins

"ela passou por mim e sorriu. e a chuva parou de cair".

2011-03-09T22:30:00.002-03:00

carnaval chuvoso nessa lisboa que não gosta de se despedir do frio. a cabeça numa aceleração contrária e distante ao meu querer. falta ar de mim. levanto, protejo-me dos frios, das facas, caminho e chego ao lugar dos pães quentinhos. tem de queijo, de frutas, de canela. escolha um e você não vai se arrepender. uma meia de leite, por favor. a conta. escolho a mesa do cantinho, escrevo idéias sem dono. alguém coloca a música que acabou? assim eu não posso trabalhar, ralha o dono da Padaria Portuguesa. o fado volta, olho o detalhe da conta. endereço do estabelecimento: rua do alecrim. mais nada não.

aqui e acolá

2011-03-07T20:58:00.003-03:00

mais uma casinha para as idéias encaracoladas:

www.elborradorinfinito.wordpress.com

no meio do caminho tinha um começo, outro, novo.

2011-03-01T12:51:00.000-03:00

foi um estrondo e ninguém ouviu

2011-02-27T19:49:00.004-03:00

naquela casa falava-se muito e tudo continuava engasgado: dentro. nas refeições a televisão estava sempre ligada:a política, a economia, o futebol, a novela. assim, se protegiam do incômodo silêncio daqueles que poderiam ter intimidade, mas no entanto tudo engasgado: dentro. desde toda a vida. todos os choros quando bebê, tudo que não foi compreendido porque não se importavam mesmo. sejamos sinceros. os filhos sempre tiveram o necessário: o leite, o leito, o livro, o banho. não lhes faltavam nada. seus filhos tinham tudo, afinal. até mesmo o total respeito pela sua privacidade: nunca lhes perguntaram nada mais para além da hora que voltariam para casa, as notas na prova de biologia. nesta ausência de intimidade em casa, o mundo lhes parecia um lugar muito estranho. e as pessoas no mundo: como criar pontes? elas também tiveram as televisões ligadas na sala de jantar quando tudo era medo e sufoco? não entendiam de afeto, mas cumpriam suas funções: levavam à escola, pegavam o agasalho quando o tempo se vestia de vento. e eles seguiam, gelados,com seus vícios: apenas novos ruídos e imagens para não lhes lembrarem o estrondo que levavam no peito e eles, também, passaram a não ouvir.

disse que me disse

2011-02-22T15:21:00.001-03:00

"a felicidade pode ser pertubadora para quem não está acostumado a ela".

disseram no café

2011-02-21T13:36:00.001-03:00

"você sabe Rosalinda, Deus vai me abrindo portas. sempre que me vejo sem saída, vem Ele e me dá uma outra oportunidade. então não é porque eu dei cinco cigarros para aquele pobre senhor que eu não terei mais como me sustentar. Ele proverá."

disseram por aí mas eu duvidei

2011-02-19T11:57:00.002-03:00

"quando se ama alguém é preciso partir"

2011-02-07T11:58:00.003-03:00

Foto para mostrar para o mundo que somos muito felizes e vivemos a melhor fase das nossas vidas, por favor. Fiz uma comida e está bonita, tenho uma namorada e ela é gostosa, fiz um alisamento e ele deu certo, emagreci dois quilos e meio e já da para perceber, vi um filme do fellini e acho que entendi, li um livro da clarice e gostei da citação, não tenho sono, tenho todo o sono do mundo, meu time ganhou, meu time perdeu, fiz um mês de namoro, faz um ano que me divorciei, viajei para as Maldivas e peguei um resfriado. Envia logo a foto, coloca mesmo agora. Retuita, comenta, curte. Sou hiperconectado e preciso contar para o mundo o que eu vivi senão, isso tudo não existiu.

confiar na incerteza

2011-01-28T14:15:00.002-03:00

dizia ela:

- eu confiava em mim, no mundo, nos processos da vida. as pessoas nos seus mundos, na vida formatada em que levam, sabem a que horas vão acordar, comer, trabalhar, voltar para casa. sobra pouco espaço/tempo para a surpresa, o acaso, a felicidade, portanto. escolhi passar três meses no máximo em cada cidade escolhida. até criar raízes aqui, viajei ao redor do mundo durante quatro anos. não tenho poupança, dinheiro guardado para alguma eventualidade, um problema, um desastre. não me programo para que coisas tristes aconteçam. não quero ter em mim esses códigos. a vida é incerta, imprevisível, é uma dança que só podemos seguir se sabemos improvisar quando se torna diferente do que um dia ousamos imaginar. e essa é a mágica,o caminho cheio de curvas, incerto ele todo.

2011-01-23T22:48:00.003-03:00

"tua carta chega para mim na arideza do 1º deserto. é perfeito: o perigo de recair sempre. e a visão da recaída que me desengana. será que eu não aprendo nunca? mas como te disse deep down tem um silêncio, uma certa solidez. também por isso cambridge rd. era tão bom. era quieto. descobri que detesto uma certa sociabilidade, a bobajada, o cacacá como política. tenho muito o que escrever e um lugar bobo me tira o tempo. também sou mais velha, como você diz, mulher de 30. fiz outra permanente e o cabeleleiro achou fios brancos."

ana cristina césar, 12.7.1980

tudo é divino maravilhoso

2011-01-19T15:45:00.001-03:00

2011-01-18T20:06:00.002-03:00

Existe uma dor no mundo que pesa sobre os ombros dos que ainda sentem os dias, os cheiros, os viços, as peles, as vidas. Existem ainda os outros, e sobre quem esta mesma dor também pesa, mas disfarçada pela dureza, as ruínas, os tempos, as mágoas, as vidas. E sobre este mundo dolorido paira um manto azul da cor do céu. Laranja da cor do céu. Um manto bordado em orações, flores e água do mar. Um manto que protege as pessoas dos seus desvarios, das suas chagas abertas como canais nas ruas. É preciso ser atento, não deslizar o manto, não pesar o mundo, não enrolar os fios.

2011-01-16T15:29:00.006-03:00

Ela chegava sempre ofegante, esse estado de permanente desespero dos que têm sempre tantas coisas por fazer e sabem que, mais cedo ou mais tarde, o tempo indomável cairá por cima com suas patas de elefante, esmagando prazos, projetos e as idéias tolas de um dia cumpri-los.
Ela saía, tmbém, sempre ofegante. Preparava os brios para todos os senões, talvez, mais uma vez, por favor, sim?
Cansada, dormia para despertar nos mesmos sonhos ligeiros na pressa costumeira que lhe consumia todos os minutos.
Num dia esquecido da sua memória, ela experimentou deixar a vida acontecer sem sua presença. O telefone tocaria, a caimpainha, os vizinhos bateriam à porta. O mundo sentiria falta do seu fôlego, que acalmava multidões.
Ela entraria, então, na cadência de um outro tempo, esse do sentir.

o simpósio

2011-01-12T17:29:00.002-03:00

Era tarde da noite, as moscas ainda resistiam ao pedaço de carne exposto ali no corredor. Elas olhavam desconfiadas, como se não entendessem o porquê de tanta fartura assim numa quarta-feira fria e cinzenta. Reuniram-se para discutir o que fariam com o presente. Poderiam elas, afobadas e afoitas, como toda mosca que se preze, infringir as normas, ultrapassarem barreiras invisíveis – essa da moral e dos costumes, que existem ainda que não as vejamos – e abocanharem o elementos ali, estirado, desavisado, desinformado de tudo oque passava nas cabeças afoitas, como já dissemos, daquelas moscas? Convocaram reuniões, colóquios, conferências e o que mais puderam para esclarecer o fato. Sorrateiramente, elas começaram a morrer na sala de espera do veredicto final. Porque suas asas já não correspondiam aos seus comandos, por tristeza, impaciência ou banzo, as moscas morreram todas. Todinhas. Não sobrou nenhuma para contar a história. Sem abocanharem pedaço de carne, sem voarem por outras bandas, sem desfrutarem de um único dia de sol. Morreram entre reuniões e falatórios. Afoitas que eram, morreram sem descobrir o prazer.

2011-01-05T18:02:00.000-03:00

Era uma vez um amor inteiro branco. Num dia sereno uma gota pingou no meio do sonho e tudo o que era ruído tornou-se música, braseiro ganhou água e chama, a falta deixou de esperar, o vazio abriu mão de si e quem queria passou a agradecer pelo que existia AO REDOR.

Acho que criei você

2010-12-13T20:14:00.001-03:00

Para acordar é um dengo. Não acorda, estica mais um pouco, espera, vira, enrosca. Não quer sair do sonho. E quando lembra do que vivia antes de despertar:

- Engraçado porque falávamos como se tratasse de algo normal, mas era mesmo um jacaré. Fechamos a porta do quarto e o deixamos lá dentro. Fomos na farmácia, compramos comprimidos tranquilizantes e oferecemos a ele. E pronto, saímos para nossa vida, sabendo que quando voltássemos, ele estaria dormindo e seria mais fácil tirá-lo de lá. E eu estava chateado contigo, porque não sei como tinhas deixado o jacaré entrar no quarto. Com o tempo passava a raiva. Estranho que no meu sonho você é igual a essa aqui que vejo na minha frente, acordado. Cada dia que passa, tenho mais a sensação: acho que criei você.

fio

2010-12-04T11:46:00.002-03:00

o equilibrista deixou de ver
sua vida por um,
deixou de sentir
estrelas,
deixou de respirar
sons,
de cantar
manhãs,
de ser favorável
sim,
de temer
não,
de prometer
mais,
de doer
sempre,
de sonhar
longe,
de brincar
perto,
de não ser
bastante,
de não ter o sossego,
noite.

bem te vi, bem te quis

2010-11-25T11:30:00.002-03:00

e por baixo da poeira e sujeira dos dias,
o que existe é só amor.

a memória, a imaginação e a realidade

2010-11-23T12:39:00.003-03:00

uma é saudade, aversão, a dança que ainda vive no corpo, o copo na mão, o banho de mar com a lua no céu. a outra é um futuro distante, poeta, passarinho e errante. flores, frutos e uma varanja armada entre galhos do cajueiro.

os dois são máquinas do tempo, um pé atrás e outro adelante. duas formas de não estar no presente, este desenhado e sentido. uma realidade de mistura, cor, afeto e tensão. um dia de sonho e o que virá depois.

as fadas, os pirilampos e os duendes da floresta

2010-11-18T20:45:00.002-03:00

2010-11-16T17:15:00.000-03:00

a palavra encantada não se escreve, mas a lemos nos gestos, na força do olho que se desvia de quem o desvenda. o encanto floresce em cada esquina e continua na preguiça de um gato arrefecendo junto com a manhã.

de alice, nas maravilhas.

2010-11-11T10:24:00.001-03:00

olhou para o céu e num risco leve e perfeito
encontrou um sorriso de gato.

la hermana

2010-10-25T18:44:00.000-03:00

"que a gente nao era gente que conseguia se inserir na dinâmica racional desse mundo pra funcionar e nao ser autêntica com o que sentíamos"

Seu Astor

2010-10-25T17:29:00.001-03:00

Segunda feira chuvosa, uma fila gigante de supermercado e dezenas de mulheres insandecidas se amontoam próximas ao caixa com carrinhos cheios de legumes, enlatados e tédio. Também vemos alguns homens com garrafinhas de cerveja (boa maneira de começar a semana), pacotes de batatas fritas, queijo, leite, pasta de dente. E em meio a tanta irritação, mulheres ao berros no celular (não deixa o menino colocar pilha na boca, maria) e atrasos eminentes, lá está ele, feliz e tranquilo, esperando a sua vez, como se no final daquela fila fosse receber algum prêmio em dinheiro ou uma viagem ao Caribe.
Seu Astor vestia um colete que lembra um fotografo às antigas carregando sua Laica imaginária, chapéu de couro, carteira com corrente presa ao tal colete e os seus 72 bons anos. Seu Astor, o herói daquele supermercado, segurava um saquinho de pão. E dentro do tal saquinho, apenas dois pãezinhos. Dois. A caixa berra: - 51 centavos, senhor. Ele um gentleman, pergunta educadamente se ela prefere em dinheiro ou cartão de débito. Ressalta: o que a senhora preferir, estou a sua disposição. A caixa que berra prefere o cartão. Ele dispensa o saco para o pão. Agradece, deseja um excelente dia, e sai do supermercado, deixando aquele lugar muito menos inspirador.

2010-10-20T20:09:00.004-03:00

abandonou tudo, entregou às moscas, disse um até quando e não se esqueceu de apagar as luzes antes de sair.

2010-10-07T19:29:00.001-03:00

Era outono: uma estação com vida própria. A folha seca fala, o capuccino pede, a nostalgia canta fado e o frio aquece o coração de saudade. Elas, são mesas. Copos de plástico, tapete persa, objetos de design. Formas frias de se estar no mundo, de se proteger do embrutecimento de tudo o que está para além destas paredes . Uma maneira de dizer que não, aqui já ninguém sente mais, apenas comemos. E também dormimos, etc,etc. O corpo responde aos estímulos da vida e do tempo. Apenas um espelho, nele outra vida refletida. Uma cama e a eternidade que ainda sonha.

caderno de notas (só uma ajuda para a memória)

2010-10-06T08:11:00.004-03:00

"viver é perder" (disse um outro dia)

"temo" (apareceu escrito na tela)

"te amo" (quando, nos faz sentir mais perto)

(assisti ontem o filme O segredo dos teus olhos. E ali estava disposto a conexão destes pensamentos, costurados com um fio de prata, uma luta pelo distanciamento da vida llena de nada. Cheia de nada, ecoava na sala. Quando aposentados da sua rotina de desinteresses, o vazio engolia o que se parecia tido como certo, isso da aridez. Quando distantes da vida, se moviam em vontade e sem temor.)

os dias têm sido cheios de muito.

Marlen

2010-09-30T08:05:00.002-03:00

Ela era sueca. Sueca não, escocesa. Chamava-se Marlen, trinta anos e tal, loira da pele bem clara. Já tinha sido bióloga, designer de jóias, vendedora na Mercearia Criativa, psicóloga das amigas, veterinária do cachorro do irmão, instrutora de rapel nas férias de 1900 e me esqueci. Já tinha fumado, deixado de fumar, fumado muito, fumado médio-pouco e agora fumava apenas cigarro de palha. Daqueles que ela mesmo tinha que fazer. A lógica desta escolha era que sendo assim, demoraria mais para conseguir fumar e portanto, poderia desistir de efetivar o ato durante o intento. Mas não desistia. No auge da impaciência e loucura desvairada por um pouco de nicotina no sangue, ela implorava: - Por obséquio, por favor, o senhor teria um cigarro que poderia me dar? E pronto, a maravilha de um Malboro light iria parar nas suas mãos. Frequentava um centro budista já há três anos. Havia desistido de frequentar o centro budista já há três anos. E não sabe bem ao certo porque, mas todas as terças feiras fazia o mesmo trajeto e por uma hora ficava naquele lugar meditando. Aquilo não lhe comunicava nada: mantras, sons, cheiros, vibrações. Mas ter um destino todas as terças a libertava do seu caos e dava um sentido entre tantos possíveis destinos.

E poderia também não ser nada disso. Adoro criar histórias para as pessoas que passam por mim nas ruas. Uma possível Marlen caminhava hoje logo cedo apressada para o metro. Levava vestido florido e um olho sem esperança. Espero que ela volte a praticar rapel.

2010-09-25T05:43:00.005-03:00

you are too sexy for my nikon.

(são teus. os alguns direitos reservados).

no mercado, ela.

2010-09-23T06:41:00.000-03:00

Nós, que não somos modernos

2010-09-14T12:08:00.001-03:00

Sou antiga, gosto de tudo que tem cheiro à passado: o engavetado, o guardado, amarelado, esquecido num canto, roto, devorado pelas traças. Talvez por isso, e muito, seja afeita à melancolia e ao saudosismo exagerado. Como ter saudades de um tempo em que não vivi? Ah, como eram bons os tempos em que só existia tv preto e branco e viámos noticiar que o homem havia chegado à lua. Saudade da moda, gostos, cheiros e paisagens que não experienciei. Tento negar o futuro pós-tudo que nos rodeia na cidade, quando a vida é intermediada pelas tecnicidades. Bom mesmo era o forno a lenha, a conversa no portão, comer um chegadinho crocante no fim da tarde, quando o senhor com o seu triângulo ia tocando e anunciando a sua chegada. Eu descia correndo insandecida as escadas com alguns cruzeiros para comprar logo uns três pacotes. E olha que isso não faz muito tempo. Saudade do mundo analógico, da espera para ver o filme revelado na aba filme, de comer pizza no domingo no mister pizza, de escrever cartas e deixar recados em secretária eletrônica de um número fixo . Saudade de só ter número fixo - 244.2772 e outros tantos que vieram depois. Saudade da não -imediatez, do tempo de espera, de ver menos carros importados nas ruas, de fazer ligação em orelhão, saudade de quando o mundo era, sim, novidade.

Sagitarius de extranja

2010-08-31T08:29:00.001-03:00

Metade homem, metade cavalo, um pé aqui e outro adelante. O corpo numa cidade e a cabeça que destina – se a pensar a próxima parada. Entre labirintos de mapas sem ruas, sem carros, sem vícios, este ser errante desconstrói narrativas lineares e incide espirais e redemoinhos no olhar daqueles enraizados neste mundo. Ele mesmo, perdido entre sonhos de cidade alguma, cria mundos possíveis e lugares de afetos para enfim morar, por eternidades, por sem fins do tempo. Ele, metade homem com um arco apontando para o céu, para o infinito do sonho, ainda que seus pés pertençam à terra, lugar que nunca acostuma-se a estar.

Segue o fluxo

2010-08-03T22:32:00.002-03:00

A história começa quando ela ganha um vestido novo. A nova peça pede que uma outra, antiga, saia do armário. A camisa escolhida para tal fim acaba levando junto uma calça, biquini, sandálias, bolsas, quase todo o que havia ali dentro. Resolve separar o lixo para reciclar, vai na dispensa e vê os produtos com a data de validade já vencida, os remédios também. Tudo para o lixo. Joga fora cartas, revistas e papéis, apaga números do telefone, arquivos de trabalhos antigos sem utilidade. Corta o cabelo e as calorias. Se desfaz de alguns pensamentos, idéias igualmente vencidas e sem propósito. Abre espaço para que o novo tenha espaço na sua casa e na sua vida.
E naquela única mala em que agora cabem todas as suas coisas ela guarda ainda, com todo apego do mundo, alguns sonhos bons.

Aloha

2010-08-02T13:34:00.002-03:00

o bom de experimentar os extremos é que eles nos ensinam a voltar - mansinho - para o caminho do meio.

Mais abraço e manjericão.

2010-07-20T20:40:00.005-03:00

Desde criança me acostumei a cultivar umas tantas interrogações no meu quintal. Como ervas aromáticas, tenho uma pequena horta de perguntas, dúvidas e um querer sempre saber o que está além. Como foi, como será, o que é e que não é. Achava que, com o tempo, eu cresceria e elas abrandariam. Trocaria as perguntas por manjericão e tomilho. Me tornaria uma pessoa mais afeita às respostas possíveis. Me bastaria o que está visível e encontraria um passo tranquilo na busca pelas respostas. A vida se encarregaria com as suas praticidades de me mostrar que os dias nem sempre trazem consigo matéria para filosofia. As vezes procuro calar umas 3 ou 4 perguntas quando percebo que não devo mais me exceder em tantos porquês. Mas ficam todas aqui, martelando. Eu até chego a conversar com elas e explicar quem é que manda. E que por favor, que venham mais vírgulas e exclamações, alguns poucos pontos finais. Quero tomar café e ler um livro e não imaginar para além da história que leio, escrever um texto e não sofrer por todos os outos textos não escritos. As pessoas também tem formas de pontuação. Algumas são grandes certezas com seus pontos finais. Existem as melancólicas com suas reticências e as exageradas e excessivas em forma de exclamação. Há quem não tenha ponto, nem vírgula e vive uma urgência que não há tempo para tais acordos ortográficos. Há quem encontre algum equilíbrio entre tantos pontos e há quem seja para você um bonito encaixe de gramáticas. Só um abraço num cantinho do sofá e isso serena todo o coração.

.

2010-07-19T23:59:00.002-03:00

a falta se faz presente em cada batida do tempo neste mundo.
(tem força esse sentir)
foi-se muito, ficou imagem:
um café na tua casa.
és oferta e oferenda,
bebe do passado numa mesa sem número, sem nomes.
para nascer o bem desenho escritos e sonhos em mim
e costuro medos no silêncio deste mangue.

era um dia de sol.

* doralice hebuterne *

2010-07-17T01:57:00.002-03:00

- é, são outros quinhentos...
- são muitos quinhentos, que juntos dão um milhão...

::::

2010-07-04T22:27:00.001-03:00

"a felicidade só é real quando compartilhada".

do filme Na Natureza Selvagem.

fosse pequena,

2010-07-01T15:11:00.004-03:00

entraria numa casinha de botão, rebobinaria tempos, costuraria fios de ouro na barra do vestido, cantaria para o vento, seria outro som, respiraria profundo, sentiria sem dor, dormiria na gaveta de roupas mais macias, suspenderia os rojões, sonharia branco e despreenderia – me de mim.

2010-06-14T12:56:00.002-03:00

Passaram um pincel no rosto do mundo e ela começou a ver através de uma nuvem branca. As formas sairam de suas casas para habitarem o lugar da imprecisão do quadro. Livres de exatidão, aquilo que brilhava e lhe sustentava o corpo voava em desalinho. Riscos de amor e leveza lhe invadiam os olhos e mostrava o que ela, silenciosamente, já sabia: isso que vivia era raro e sem nome.

2010-06-09T20:40:00.001-03:00

cansei dos meus cansaços.
queria uma ilha com almofada de apoio.

2010-06-04T10:11:00.001-03:00

naquela chaleira (casa da melissa, jasmin, cidreira e da camomila) as coisas iam esquentando. tanto, tanto, tanto, que de lá começou a nascer música divertida.
e eles começaram a dançar a percussão do chá.

entre aspas

2010-06-02T18:32:00.001-03:00

“Este amor tem crescido de forma estúpida. Olho para ti e parece que estou olhando para Deus”.

oinc,oinc.

2010-05-18T17:16:00.006-03:00

um dia acreditei numa história de realidade. não tinha como duvidar dela. eu via a forma como eles se tratavam, como se cuidavam. ele chegou um dia depois da morte do cão. o antigo animal de estimação enchia a casa,em cada canto um rastro da sua presença: um osso, um pêlo, um rasgo, um. depois o vazio aumentado. e foi quando ele chegou.

- esse burrinho não entra na casa, mãe?

seu território era menor, restringia-se apenas ao quintal. seus doze primeiros meses seriam ali, ausentaria-se apenas nas idas ao veterinário, quando a patinha pedia. e pediu umas quantas vezes. os três: mãe, filho e burrinho amontoavam-se naquele carro pequeno. e quando ele assustava-se, vivia entre soluços:

- oinc, oinc.

nunca ouvi soluço tão bonito. virou nome e sobrenome. a sua alcunha foi traçada num soluço que durou sete dias. o menino morria de amores pelo oinc. e a menina que viria a se apaixonar pelo menino melhoraria o olhar e o batido do coração quando visse o oinc pela primeira vez.

um dia acreditei numa história de realidade. e porque era tão verdade, um dia virou ficção. ela , de tanto acreditar: oinc.

2010-05-12T19:45:00.005-03:00

minha cidade não tem calçada, mas ruas estreitas onde se empilham carros, cada vez mais importados. minha cidade não usa tênis, mas saltos altos, plataformas de cortiça, anda cada vez mais distante do chão, equilibra-se entre vaidades que não são suas. esta mesma cidade é vitrine de estacionamentos, concessionárias de automóveis e centros comerciais. o museu, a galeria, a livraria, o cinema de rua - estes todos já foram seus, mas agora escondem - se em outras novas formas de ser. essa cidade tem na minha memória o mar e o mesmo gosto bom do suco de cajá, a brisa no fim da tarde e o sol que se desmancha bem perto da minha casa. a minha cidade é ainda minha, mas é outra, uma que vive e se protege do descaso nas fortalezas da minha lembrança.

brancos

2010-05-11T13:20:00.002-03:00

a página, a cama, a saudade, o futuro, a memória, elas, eles, nós, quando, sendo, muito, tanto, éramos, seremos, finalmente, corpo e mente.

quando o mundo não é deserto.

2010-04-30T21:03:00.003-03:00

nossos projetos de revolucionar o mundo revolucionavam, pelo menos, os nossos dias. eu era mais feliz quando você não era ausência.

todas as cidades

2010-04-20T12:11:00.001-03:00

Algumas cidades são também purgatórios, exalam o compasso da espera. Não tão leves como o céu, não tão quentes como. Algumas cidades guardam entre seus becos alguns espaços de passagem. Esperam adormecidas pelo momento em que despertos de um sonho distante, os tripulantes sigam viagem para o destino derramado de sol.

2010-04-14T21:19:00.000-03:00

para cada acidente no ocidente,
uma orientação do oriente...

de lá longe no mundo dos tempos....

2010-04-14T15:10:00.003-03:00

Liberdade é uma palavra que não tem hora pra voltar.
Prilimpimpim é uma palavra que brilha.
Justamente é uma palavra sem dúvida.
Eu não sei é uma expressão que é filha da minha mãe.
Insônia é uma palvra sem sonhos.
Mosquito é uma palvra que vive num sítio.
Eu quero é uma expressão que nunca é contra a minha vontade.
Nariz é uma palavra que só é bonita quando não empina.
Aeroporto é uma palavra que sofre de saudade.
Abismo é uma palavra que não cabe num píris.
Medo é uma palavra que tem 96 letras.
Carinho é uma palavra feita com massa de modelar.
Orgasmo é uma palavra que conhece a lua
Vergonha é uma palavra que faz o quarto parecer o Projac.
Agonia é uma palvra que se mudou para barriga.
Pessoa séria é alguém que esconde os dentes pra disfarçar a dor.
Começo é uma palavra que sabe esperar.
Minhoca é uma palavra que ainda não sabe voar.
Indelicadeza é uma palavra que esqueceu de perguntar se tinha alguém aí dentro.
Nunca mais vou beber é uma expressão sem compromisso.
Minha querida é uma expressão que quando é falada por uma vendedora não vem junto do coração.
Choro é uma palavra que acontece quando dançam de salto no coração.
Samba é uma palavra que dança sozinha.
Barata é um tubarão que veio parar no meu quarto.
Solidão é uma palavra com mais vazio por dentro do que por fora.
Comunidade é uma palavra feita com uma galera.
Queria é uma palavra que se pudesse teria feito tudo diferente.
Desilusão é quando um piano cai do décimo andar e você tem o azar de estar embaixo dele.
Paixão é uma palavra que vive suspirando.
Pipoca é uma palavra que se vier sozinha você morre entalada.
Longe é uma palavra que pode estar do lado, mas o coração não vê.
Palavra é uma coisa que só consegue outra quando você repara bem nela.
Insistência é uma palavra que está longe de ser coincidência.
Hospício é uma palavra que abriga quem vê que alguma coisa está fora de ordem.
Injustiça é uma palavra que não teve pai nem mãe.
Dor é uma palavra grande demais pra morar no peito.
Imperfeição é uma palavra que se você quiser pode ser a cereja do bolo.
Mistério é uma palavra que quando era pequena a mãe obrigava a usar burca.
Vexame é uma coisa que só acontece sem arquiteto.
Finalmente é quando tudo esperava que isso acontecesse pra poder começar.

sobram possibilidades na infinitude do tempo.

2010-04-08T08:02:00.002-03:00

o tempo, este tempo, não existe.
nem passado, nem futuro.
na dimensão do brilho,
somos apenas uma sequência de agoras.

,

2010-04-07T10:52:00.000-03:00

luz para a consciência,
água para os sonhos,
abertura para o coração
e muito amor para
morar por dentro.
o mundo inteiro
deseja um feliz ano novo
sempre que decides morar
mais perto da felicidade.

Assim caminha a pós-modernidade. Um relato de poucos caracteres.

2010-04-05T18:07:00.002-03:00

Fulano seguia beltrano que era seguido por 1.234 usuários, que seguia um desconhecido que não seguia ninguém. E por não seguir, pela não obsessão, pelo embranquecimento no labirinto da rede, ele foi esquecido por todos aqueles que um dia não o conheceram.

2010-04-05T12:34:00.002-03:00

entendendo mais
da delicada arte:
a consciência do enviesamento.

isla

2010-04-01T11:18:00.000-03:00

Vivo na cidade da saudade mas estou longe de ser ilha.

2010-03-31T08:02:00.001-03:00

o mundo - Este mundo - já me deu muito. quero agora as origens de tudo.

a minha colcha de retalhos

2010-03-30T14:11:00.000-03:00

de prazer em prazer,
todas estas perfeitas memórias.

rafa el.

2010-03-26T17:39:00.002-03:00

A (mel)ancolia é doce. Tenho vício desse açúcar.
Saudade do meu irmão eu não vejo e sinto há tanto
e amo com a mesma intensidade.

em mudança

2010-03-18T13:13:00.001-03:00

migrou para o imaginário da superfície: deep inside.

yoga

2010-03-08T16:21:00.001-03:00

o universo nos acolhe com as mãos em concha

flor de lis

2010-03-06T09:19:00.009-03:00

todos os dias ela costumava lhe pedir um café forte com pão seco. era uma forma de anteceder o embrutecimento do dia, ela dizia.
a vida é mesmo assim, a minha segue como construção granulada, chamuscada em pedras.
todos os dias esperava seu amor ler o jornal e tecer comentários sobre o tempo daquele dia.
poucas coisas davam sentido a sua existência. o bordar do vestido, bom dia ao senhor da banca, as queijadinhas da neta, o silêncio eminente, sofrer sempre aos sábados pelo leitor daquele jornal.
era como se ele lhe desse férias, anunciadas sempre uma semana antes. sábado não era dia de ser seu. doía a imaginação, doíam os regressos em domingos de chuva.
durante quarenta anos viveu sábados de café forte, até que um dia a mesma chuva lhe encontrou numa terça feira. e voltou a lhe acompanhar por algum tempo.
o café tornou-se fraco, o pão macio, as aulas de tango, os doces de compota, a redinha no cabelo, (já não quero as queijadinhas, minha filha) o afago no coração.
a música tornou-se então presente naquela casa que rodopiou o som da reivenção.

2010-03-03T10:13:00.002-03:00

apenas eles poderiam dizer a chegada da estação melancolia.
as folhas caem, a boca seca, o corpo torna-se pesado.
os noticiários apontavam, aquela cidade agora vivia imersa
em sono.